Indiscrete

Bâtie à la lisière de la forêt, au cœur des marais. Fleurie de tes iris magnifiques, millénaires. Ville verte, avec ta cathédrale de pierre et ton hôtel de ville de dentelle. Un peu flamande, un peu wallonne, tu incarnes toujours l'unité, malgré tout, malgré les autres.

Nombreux sont les pays qui t'ont convoitée, sans jamais te posséder. Car Bruxelles ne s'appartient pas, elle appartient au monde. Je fais le tour du monde en un clin d'œil. Tu rassembles toutes les nations, tu les accueilles, tu les absorbes, tu restes toi-même.

Ta frontière est si floue qu'elle fait rire le monde. Attention à ceux qui s'y trompent.

Malgré ton âge, tu es toujours aussi belle, ma chère.

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Une nuit de fin d'été. Une route de campagne française, jamais éclairée. Louison est seul à bord de sa Saab 900 noire vintage, concentré sur l'asphalte, aux aguets car un cerf, un sanglier, un renard pourraient surgir à tout moment de l'obscurité.

À la radio, un podcast. La BBC rend hommage à Barbara Cartland, cette excentrique de l'aristocratie anglaise qui ne s'habillait qu'en rose, dont les demeures étaient décorées dans toutes les palettes du rose au lilas, du mauve au violet, avec parfois des touches franchement kitsch. Une femme qui écrivait des histoires à l'eau de rose, qui avait bâti un véritable empire avec ses romans, qui adorait les parfums à la violette, et qui assumait tout cela avec une souveraine désinvolture.

Le journaliste pose alors une question. Embarrassante. Presque indiscrète.

« Avez-vous des fantasmes ? Si oui, quels sont-ils ? »

Un long silence s'installe. Louison croit qu'elle est offensée.

Mais non.

Sa réponse arrive, d'une voix sensuelle et inattendue, comme celle d'une femme dont la libido commencerait à peine à s'éveiller mais qui a déjà un âge canonique.

« J'aime les jeunes garçons... et le cuir. »

Un éclat de rire dans la nuit noire. La forêt défile de chaque côté. Il faut se concentrer sur la route.

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Jeune, on appelait Louison l'homme de la forêt.

Il a toujours aimé se perdre des heures durant en forêt, cette sensation particulière d'être observé, sans savoir par qui, ni par quoi. Que pensent-ils de nous, depuis là-haut ? Et les arbres, que pensent-ils de nous ?

Les arbres peuvent vivre plus de cent ans. Ils connaissent sans doute les secrets les plus profonds de la forêt. Ils en sont les yeux, la mémoire, les gardiens silencieux. Ils peuvent ressentir la douleur, éprouver des émotions, comme la peur.

Ils aiment rester proches les uns des autres, s'enlacer. Ils apprécient la compagnie et prennent leur temps. Il existe entre eux une amitié profonde, ils peuvent vivre comme un vieux couple, où chacun prend soin de l'autre.

Les arbres ont des émotions.

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Une maison de maître, perdue au milieu de nulle part.

Louison y passe quelques jours chez des amis. Le jardin foisonne de fleurs, la végétation y pousse librement, à son gré. La maison semble hors du temps, accueillante, imprégnée d'une énergie magnifique. On sent qu'elle est heureuse de recevoir des visiteurs.

La nuit, les boiseries craquent doucement. Louison ne s'en effraie pas. Il laisse toujours une petite lampe allumée dans sa chambre.

Les murs sont tapissés d'un papier peint à fleurs immenses, des fleurs que l'on ne trouve pas dans le jardin. Des fleurs d'un autre monde. La nuit, grâce à la lumière de la lampe, il peut admirer leurs danses dans les ombres. Elles ont senti sa présence.

L'une d'elles s'approche. Son ombre effleure son oreille. Elle lui murmure :

« Nous sommes sur le mur. Nous avons un parfum. Plus léger que la nature. Dans les pays du futur ou les anciens pays. Voici notre ornement. Et nous le répétons du sol au plafond. Crainte d'être incomprises, car nous n'avons ni fraîcheur ni saisons, ni ciel, ni abeilles, ni brises. »

Il s'endort. Et toutes sont venues à lui. Elles l'ont enveloppé pour le protéger des esprits de la nuit.

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Le navire s'appelle l'Incognito. Il rentre au port.

Ses flancs sont amarrés au quai du port d'Anvers. Mais l'Incognito revient de loin. Il a traversé le monde, et il en porte les odeurs.

De l'Inde, il rapporte le patchouli et les épices. Des îles de l'océan Indien, l'ylang-ylang capiteux. Du golfe Persique et du canal de Suez, l'encens, la myrrhe, le jasmin d'Égypte. De la mer Méditerranée, le miel de Haïfa. D'Istanbul, la rose — envoûtante et profonde. De l'Espagne et de Gibraltar, le labdanum. De l'océan Atlantique, l'air vif et iodé. Du Portugal, le tabac en infusion — tombant sur les pierres bleues du quai mouillé, perçant le soleil invisible qui rôde sous les eaux.

Anvers. Le quai humide. L'odeur du mazout mêlée à celle de l'Escaut. Et toutes ces senteurs du monde qui se déposent doucement sur les pavés de la ville.

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Il existe des états que la raison ne peut pas expliquer.

Les mystiques le savent, ceux qui, à travers les âges et les religions, ont vécu ce moment particulier où le corps n'appartient plus tout à fait à la terre. Les stigmates qui apparaissent. Les visions qui s'imposent. La transe qui envahit, qui dépasse, qui transcende. Une connexion avec l'invisible si puissante qu'elle laisse des traces sur la chair.

Thérèse d'Avila. François d'Assise. Maïmonide, Isaac Louria, le Baal Shem Tov. Les soufis en prière. Les moines tibétains en méditation profonde. Les chamans en transe.

Quelle que soit la tradition, quel que soit le nom donné à cette force, l'expérience, elle, se ressemble. Un abandon total. Une élévation. Un plaisir qui n'est pas de ce monde.

Odeur de sainteté qui flotte dans l'air. Touché par la grâce. Plaisir divin. Orgasme extatique.

Car c'est bien de cela qu'il s'agit, de cette frontière ténue entre l'extase spirituelle et l'extase du corps. Les mystiques eux-mêmes ne faisaient pas toujours la différence. Et peut-être n'y en a-t-il aucune.

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Donner le temps au temps.

Une aurore brumeuse. Un ruisseau. Un héron majestueux. La symphonie du vivant, grenouille, oiseau, paon en éventail, bal de libellules. Le renardeau, le faon, les faisans. Ces éclairs de vie qui courent entre les choses.

Pieds nus dans la rosée du matin. Un atome de vie.

Le sourire des élémentaux, ils vont et ils viennent, ils prennent tout leur temps. Réalité fantastique.

Il y a, au cœur de la tradition juive, une règle fondamentale, peut-être la plus importante de toutes : glorifier la vie. Le vivant. Toujours.

Car la résilience fait partie de l'ADN de ce peuple millénaire. Avec elle, le respect, la soif de connaissance, l'éducation, l'instruction, cette conviction profonde qu'il faut aller le plus loin possible dans tous les domaines, tendre vers l'excellence, ne jamais cesser d'apprendre, de grandir, de s'élever.

Lehaïm n'est pas seulement un toast. C'est une philosophie. Un cri du cœur. Une façon d'être au monde, pleinement, intensément, avec gratitude.

Avoir foi en la vie. La crier, encore et encore.

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Hiver 1959. Quelque part dans un hôtel parisien.

Juste avant la projection des Chemins de la Haute Ville, Simone Signoret s'installe dans un petit salon feutré, rempli de fleurs mis à sa disposition. Un majordome lui apporte une coupe de champagne et des marrons glacés, dont elle raffole.

Un chocolat balsamique et oriental, glacé, qui renferme en son cœur une crème vanille-coco. Ces effluves à peine perceptibles de feuille de menthe, de figue d'une douceur addictive. Et le parfum des fleurs qui embaume doucement la pièce.

Un instant suspendu, intime et précieux avant que la lumière ne s'éteigne et que le film commence.

Le 4 avril 1960, Simone Signoret reçoit l'Oscar de la meilleure actrice pour ce rôle, devenant la première actrice française à recevoir ce prix.

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Il y a des villes que l'on visite. Et il y a des villes qui nous habitent.

Jérusalem est de celles-là. Une ville mystique, chargée d'une énergie comme nulle autre au monde, celle des siècles de prières, de larmes, de foi et d'espoir qui ont imprégné chaque pierre, chaque ruelle, chaque souffle d'air.

Louison y est profondément lié. Lié par le sang, par l'histoire, par cette appartenance à un peuple millénaire dont Jérusalem est la capitale éternelle et l'âme vivante.

Dans les souks, les odeurs parlent avant les mots. Les épices, cardamome, clou de girofle, anis, se mêlent aux effluves de thé à la cardamome qui s'échappent des petits cafés. L'encens des lieux de culte flotte dans l'air chaud et sec. Les pierres millénaires de la vieille ville dégagent leur propre parfum, celui du temps, de la poussière dorée, du bois d'olivier.

C'est cette ville-là que Louison a voulu capturer en flacon, non pas sa géographie, mais son âme. Non pas son histoire, mais son énergie. Non pas ses conflits, mais sa lumière.

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Un jardin en lisière de forêt.

Les fleurs, les aromates, les épices. Le chant des oiseaux. Le papillon et son « effet papillon », une action, une réaction, un monde qui se répond. L'abeille en pleine merveille. Le furet, le renard leur sourire et leur grand regard. Le bois coupé, la couleuvre, le lézard.

Sentir. Écouter. Voir. S'éveiller. S'émerveiller. Se connecter. Se recentrer.

Ce jardin est un royaume vert du vivant, un endroit où tout fait un, où chaque être, chaque plante, chaque souffle est lié aux autres dans un équilibre parfait et silencieux.

C'était le jardin de mon grand-père, c'était un homme passionné, interconnecté avec le grand vivant, qui savait que tout fait un avant même que les mots n'existaient pour le dire. Un jardin dont les souvenirs ne m'ont jamais quitté.

Vert de Chypre est un hommage à ceux qui jardinent avec leur âme autant qu'avec leurs mains. À ceux qui savent que la nature ne se regarde pas — elle se ressent.

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Bruxelles. Un week-end de décembre.

Il fait un froid glacial. Louison pousse la porte de l'église Sainte-Catherine, happé à l'intérieur par un vent qui ne lui laisse pas le choix. Une exposition d'icônes orthodoxes venues du monde entier y est installée pour quelques jours.

Il n'est pas de confession chrétienne. Mais il a toujours été fasciné par l'art et le symbolisme liturgique par ces liens subtils et profonds qui unissent le symbolisme chrétien à la Kabbale du judaïsme. Des ponts invisibles entre les croyances, que peu de gens prennent le temps de contempler.

À l'intérieur, le temps s'arrête. Les visiteurs sont en extase devant la beauté des icônes que les bougies illuminent, le bleu, le rouge, le vert, l'or. Louison commence à humer. L'odeur de poussière des murs de pierre. Le froid sec des pierres bleues du sol. Le bois des bancs fraîchement cirés. Il sort son petit carnet, celui qui l'accompagne partout et note tout.

Un prêtre s'approche. Il le regarde, intrigué. « Pourquoi sentez-vous tout cela ? » Louison lève les yeux : « Oh, ne vous inquiétez pas... je crée des parfums. » Le prêtre le regarde alors comme un hérétique échappé de l'asile.

Mais Louison pense à autre chose. Il regarde les icônes, ces femmes portant des enfants dans leurs bras. Et il se dit : toute femme portant son enfant dans ses bras est une sainte. Comme nos mères qui nous ont portés. Ces saintes du quotidien, silencieuses et absolues.

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